Ceci n’est pas une recette de hot-dog

Il est 10h du matin. Le soleil s’immisce par le côté de ma fenêtre mal protégée par un rideau trop cheap.

Je suis réveillée par un bruit.

Suspect.

Un petit tic-tic-tic-tic incessant sur le plancher.

Qui vient.

Qui repart.

Soudain, je sens cette lourdeur sauter sur mon corps toujours à moitié comateux d’une nuit trop courte. Je sens cet ongle me grafigner tout près de la jugulaire.

Au meurtre!

Je sens cette grosse langue sale me tremper le visage en m’empoisonnant avec cette haleine de chiottes!

Au viol!

Je me réveille tant bien que mal et réussis à ouvrir un œil. Je dois identifier cet agresseur sans scrupule et dépourvu de toute hygiène buccale.

C’est le chien. Qui me supplie gaiement de lever ma vieille carcasse pour aller jouer dehors.

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